песню

Поэту
Я помню тот рассвет тех первых песен,
Они вливались в души и умы:
Охрипший голос, он же – неизвестен.
Толпа гудела: «Там все песни из тюрьмы!»
А он хрипел. Ему навстречу сворой,
Зазнавшейся, зажравшейся толпой В колёса палки, а за тем забором
Плетут интриги: «Не нужон такой!..»
Охрипший голос прокричал с экрана,
Лавина сорвалась, оборвалась…
Всё сметено сильнейшим ураганом.
Поэт гитару взял, и песня поднялась.
Летела песня, и звенели струны,
Высоцкий пел, писал стихи, любил;
Он о плохом не помнил и не думал,
И нам ли говорить, каким он был.
Он был таким, как создала природа.
Большой Каретный и Таганка – вот он весь,
Стихи и песни своему народу
Отдал до капли всё, что только есть.
А время шло, и песни пелись дальше,
Жизнь хороша, когда поёт душа.
Аккорд прощальный взят, и звук души без фальши…
Косая смерть зачем за ним пришла?
Восьмидесятый год, июль, 26-е,
Москва, родная, плачь, но дай ответ…
Народ стоит в тупом застое.
Простое тело – не простой поэт.
Народ скорбит, на площади нет мест,
На 43-м, видно, неспроста Христа распяли в 33 на крест Он в 43 перехлестнул Христа.
И припомнились песни забытые:
Чудо-юдо и Лешего бред,
Кони тянут ввысь, бьют копытами Выносите ж, родные, на свет.
Полыхал костёр алым пламенем.
Душу рвали гитары, звеня,
Вот он с гитарой идёт, как со знаменем,
Запоёт – заколышет меня.
В песне той комбат землю крутанул,
И фашистов мы начали бить
Как под сердце осколок шальной саданул Разве ж можно такое забыть.
Вижу: правда идёт, баба голая,
Ложь за нею со смехом идёт То ли в лодке плыву, то ли в поле я С маяка нам Семёныч поёт.
Песни первые, связи нервные,
Все за душу рвут – дай покой!
А мы водку пьём, про моря поём,
И по лезвию, Володя, за тобой…
На Ваганьковском кладбище,
Справа, в углу, вырос памятник, бронзой горя,
Это память для нас, это память о том,
Кто кричал про шторма и моря.
Я включаю обычный кассетник простой:
Родных песен слова, как завет.
И вам всем говорю: «Ты послушай, постой,
Чем дышал и что думал поэт».
Не забудем мы, пронесём в сердцах
Эти песни - Высоцкого след.
Помнишь: горло рвал, но не лгал-не врал
Навсегда наш народный поэт.