ЛИТЕРАТУРНЫЙ БУКЕТ (творчество участников студии

ЛИТЕРАТУРНЫЙ БУКЕТ (творчество участников студии художественного слова «Герои
нашего времени»)
Выпуск 1
ноябрь 2014 года
Одной из главных сфер деятельности студии «Герои нашего времени» является
литературный клуб – объединение авторов, непосредственных творцов слова. В рубрике
«Литературный букет» мы публикуем стихи и прозу наших участников. Среди них
настоящие мастера – со своим сложившимся стилем, а есть начинающие, для которых
данная публикация призвана стать стимулом к совершенствованию. Но каждый цветок в
нашем букете ценен - и садовый, и полевой!
Руководитель студии художественного слова «Герои нашего времени», член Союза
российских писателей Максим Токарев.
Юрий Сурков
***
Как много о Галактиках мы знаем,
Хоть каждого второго в космос шли,
Зато с родным едва знакомы краем,
С крупицей небом данной нам земли.
Нас манят кругосветные маршруты,
Заоблачные дали высших сфер.
Но умирают вечности минуты,
И мы бредём по кладбищу химер.
А память обветшавшая размыта,
И в голове желаний пустоцвет.
Вот так кусок печального гранита
Обломится и нам на склоне лет.
***
Может, жизнь и выглядит гротеском,
Только в этом тоже есть изыск.
Как легко порой за внешним блеском
Искренность рождается из искр.
Долгих дней томление и муку
С каждым днём ты чувствуешь больней.
Чем смиренней примешь ты разлуку,
Тем скорей забудешь ты о ней.
Всё пройдёт, постылой боли кроме,
Время не залечит старых ран.
Искренность рождается из крови,
Из любви, возвышенной, как храм.
Лидия Акимова
***
Замерь шагами путь,
надев чужую обувь!
И выходи на свет,
когда так ночи ждешь!
Налей в глаза туман,
когда кругом нет света!
И, может быть, поймешь,
зачем туда идешь!
Отмерь секундой век,
когда смешно до боли!
Рукой разбей стекло,
чтоб не чем было звать!
Попробуй ждать себя,
от сентября до горя!
Касаться дна лицом
и небо умолять!
Не приходя в себя,
попробуй оклематься!
И долго мучить мозг,
борьбой за то, что нет!
И, уходя в закат,
ты за рассвет сражайся!
Увидев суть, живи,
как будто сути нет!!!
Владимир Антипов
***
За мыльной суетностью дней
В вечернем свете фонарей
Мне видится неблизкий путь.
Так хочется туда свернуть,
Где слышен запах диких трав
И, временной барьер поправ,
Проехать по ухабам лет,
Тех повстречать, кого уж нет;
Услышать смех былых друзей,
Прижаться к той, что всех родней,
И не жалея сил и ног,
Пройтись по пЫли тех дорог.
Елена Мир
ПУТЬ ДОСТОЙНЫХ
Не читается мне,
Редко пишется…
И всегда как-то странно везёт!
Мне не плачется
И не дышится.
Всё, в итоге, - на пользу пойдёт…
Если за руку ты с неправдою,
Если крылья твои сожгли,
Если чёрные с белыми ангелы
В подземелье тебя низвели…
То – почувствуй ты сердце и волю,
Не надейся на помощь земных
И себя осуждай, а не долю.
Бойся Бога, а не иных.
Возведи глаза свои к небу,
Сердце жертвенно вознеси.
Выбирай между камнем и хлебом!
Снисхождения не проси!
Вспоминай о нездешнем покое
И о том, что не вечны года.
Только Царской Дорогой Достойных –
ТОЛЬКО ЦАРСКОЙ ИДИ ВСЕГДА!
Снежана Пыркова (Леди Осень)
***
Тихо тает на закате
Августовский тёплый ладан.
На мне джинсовое платье.
Я люблю тебя. Ты рядом.
Сколько было перепутий,
Сколько слёз упало градом…
Но былого голос смутен –
Вспоминать о нём не надо.
Пусть не вечен этот август,
Догорят его закаты…
Будет счастья привкус мятный,
Ты со мной. Ты здесь. Ты рядом.
ЯПОНСКИЕ МИНИАТЮРЫ
*
На абордаж!
…И тонет в море
Раненый вечер.
*
Над морем – утёс.
На краю его – девушка.
Она смотрит вдаль.
Какого цвета
Её глаза?
*
Вечер сгустился.
Город меня встречает
Миллионом огней.
*
Осень.
Многоточие
Опавших листьев.
*
Серый туман – над городом.
Тяжесть –
В душе.
*
Любишь?..
Нет…
Зачем же глаза твои серы?..
*
Ветер.
Из сердца
Он унесёт
Опавшие листья
Остывшей любви…
Александр Морозов
ГОРОД ГРОЗНЫЙ
Под обстрелом – жить нет сил,
А спасаться поздно!
Душу в небо уносил,
Запылавший Грозный.
Трудный год достался нам,
Трудные задачи.
Ищем с горем пополам
Воинской удачи.
А в лесу – там все дубы
Порубили вроде,
На добротные гробы,
Ну а мы не против.
Раньше срока в землю лечь,
Стылую, сырую.
Да о жизни, что тут речь,
Заводить впустую.
Но прорвёмся в этот раз,
Как отцы и деды
Прорывались каждый час
К дню большой Победы!
Анжела Токарева
К 200-ЛЕТИЮ ЛЕРМОНТОВА
Бессмысленный, жестокий русский бунт
Дворянское гнездо не пощадил,
Где вырос ты, где старый парк и пруд,
Часовня, церковь, тень родных могил.
И новый дом, не знающий тебя,
Не помнящий твой смех и детский крик *
На именинах в середине октября,
Как прежде скромен, жёлт и невелик,
Пятном лимонным, ярким померанцем
На фоне облаков восходит издали.
Аллея чёрных лип посыпана багрянцем,
На клумбах в парке астры зацвели.
Туристы, на балконе съемки свадьбы,
Кричит фотограф: - Больше страсти! – молодым.
Любовь счастливую не знавшая усадьба
Теперь венчает пары под крылом своим.
Таинственная цепь противоречий,
И ты был демоном иль ангелом рождён?
Вопрос для многих этот сложный, вечный
И никогда не будет разрешён…
________________________________________
* В 1908 году во время крестьянских волнений дом сгорел, остался лишь фундамент.
Через год был восстановлен в прежнем виде.
ШКАТУЛКА-НОЧЬ
Ночь – шкатулка из чёрного кварца.
До рассвета закрыта на ключ.
В оглушительно-темное царство
Не пробьется и крошечный луч.
Звезды – горный хрусталь с переливом –
Словно стразы на чёрном сукне –
Смотрят в омут речного залива,
Улыбаются ведьме Луне.
Ворожат, осыпаются в воды
Звездопадом зеркальным в ночи.
И блестит по краям небосвода
Млечный путь, словно нитка парчи.
Максим Токарев
ЛЕРМОНТОВСКИЙ ДУХ
Тарханы – поэтическое сердце края Сурского.
Стихи не умирают, вольно над землёй летя.
Столичный маскарад в веселье клеветы безумствовал,
Пустою пестротой глаза тем временам слепя.
Поэт, священнодействуя, на суету внимания
Не обращал, но случай у горы неумолим.
Нетление стихов не сберегло от угасания
Творца – из пистолетов послесловьем вился дым.
Но послесловьем облика земного, а не гения.
Растаял пистолетный дым, но лермонтовский дух,
Как тучки, странницы небесные, по поколениям
Плывёт и полнит лирою гласящей мира слух.
ПО ПОГОДАМ
Братство с собой не навьючивай,
Воздух тяжёлый, сырой.
Я отдыхаю от лучшего –
От наслажденья судьбой:
Много ходил по погодам –
Знал ублажающий снег,
Чувствовал солнца заботу,
Таял, как лёд вешних рек.
Много сыграли мне классики
Струны небесных лучей.
Хор был – жужжание с пасеки.
Жарко плясал Берендей.
Не для забав со Снегуркой
Царство просторов легло.
В думах осенняя скука –
Много дождей налило
Римский, великий наш Корсаков!
С ним и Островский – оркестр.
Зал заполняется росами –
В травном партере нет мест.
Небо – афишею виснет.
Опера – связка погод.
Кто-то растаял, как мысли,
Кто-то, как роща, живёт.
Ветер навеял открытие:
Нужно, не спрятавшись в хор,
Песенно мне перепрыгивать
Листьев осенних костёр.
Вячеслав Минаев
ИСПОВЕДЬ БУХГАЛТЕРА
(сатирический монолог)
Меня зовут Альберт.
Папа – председатель профкома макаронной фабрики райцентра Кукуево – хотел меня
назвать Славой (в честь «Славы труду»). Мама же настояла на имени Альберт, так как оно
рифмуется со словом «мольберт». Мне же всегда нравилось имя Дормидонт. Оно
созвучно Гвидону – царю из пушкинской сказки…
Моя мама – творческая натура. Она трепетно, восторженно относится к искусству.
Боготворит художников, артистов, поэтов и прочих «сумасшедших». Когда маме было
девять лет, она сочинила своё первое стихотворение. Стоя на балконе, она ела арбуз и
сплёвывала косточки на смуглого, чернявого мальчика, катающегося внизу на велосипеде;
звонким голосом кричала на весь микрорайон:
Карапет! Карапет!
Приезжай ко мне в обед!
Я к тебе на ужин!
А на фиг ты мне нужен?!
Правда, это было единственное стихотворение, которое мама сочинила за свою долгую
жизнь.
Когда мне исполнилось пять лет, я начал выступать перед друзьями нашей семьи.
Мама, облачив меня в костюм зайчика, поднимала на чёрный рояль, и я, картавя, не то
пел, не то декламировал непристойные частушки Рязанской губернии. Одна беременная
впечатлительная гостья после моего выступления, увы, родила семимесячного.
Певца и артиста из меня не получалось, и мама отдала вашего покорного слугу в
танцоры. Когда в танцклассе все легко и изящно вальсировали, у меня получалось нечто
среднее между гопаком и ламбадой, так как напрочь отсутствуют музыкальный слух и
чувство ритма.
-Видимо, Альберт, тебе что-то мешает стать хорошим танцором, - обречённо сказала
мама и решила сделать из меня Сальвадора Дали. Привела в изостудию. Траву я
изображал синей, а небо – зленным. Выяснилось, что я дальтоник. Да уж, когда я рисовал
караван верблюдов, получалось штормовое море; когда изображал солнце средь облаков,
выходил ёжик, заблудившийся в тумане. Как-то я пытался вылепить из пластилина
египетскую пирамиду.
-Что это у тебя, Альберт, за куча? – с недоумением поинтересовался учитель…
Когда мама поняла, что ни артист, ни певец, ни танцор, ни художник, ни скульптор,
никакой другой «чокнутый» из меня не получится, она потеряла ко мне всякий интерес и
довольно быстро переключилась на моего младшего брата Тараса (Тарас рифмуется со
словом «Парнас»). Мама хочет, чтобы Тарас стал поэтом. Бедный мальчик!
Зато я, получив «вольную», стал бухгалтером и очень этому рад, так как обожаю
математику, люблю цифры…
----------Администрация рубрики «Литературный букет» не всегда разделяет мнения авторов.
Рукописи для публикации и сценического воплощения приносите по адресу: город
Пенза, ул. Леонова 1-а, Центр хореографического искусства, студия художественного
слова «Герои нашего времени», руководитель Максим Токарев. Время работы:
Понедельник, среда, пятница, 13.00-15.00.
--