читати (рос.)

Я перебираю их, как драгоценные камни- скупец, как четки- монах, как рукодельницабисер…
Перебираю их в своей памяти, наслаждаюсь ими. Их никто не отнимет у меня…
Я могу воссоздать для себя те ощущения, которые были тогда. Те запахи и звуки , и даже
интонации в разговоре.
Счастливые воспоминания.
Или чудесные мгновения…
Как назвать их-неважно. Важны только они сами. Иногда, когда есть время размышлять, я
думаю, что эти крупинки времени и чувств – это и есть настоящее золото. Настоящее
счастье. И даже смысл жизни я вижу в них. Один из ее смыслов, по крайней мере…
…Ты спишь, маленькая моя, сладкая, с молочно-кремовой кожей, на которой разливаются
блики рассветного солнца, вставшего раньше нас и смотрящего сквозь щели вверху, на
крыше… Ты поджала под себя крепенькие ножки…их хочется целовать, они такие
трогательные… я боюсь разбудить, сажусь рядом и просто смотрю на тебя, а в груди
разливается спокойствие и счастье…
…Ты проснулась и убежала в ванную, а простынка сохранила твое тепло и запах, который
я люблю…В нем ярко прослеживаются сосновые нотки..сладко-хвойные. Это твой запах,
и мне нравится лежать лицом в этой простыне и впивать его в себя…
Ночью мы засыпаем в позе «ложки»…ты поворачиваешься ко мне спинкой и просишь
поцеловать… Люблю обнимать тебя сзади, целовать в шейку, прохладную гладкую кожу,
спинку, плечи, проводить рукой, гладить тебя..и засыпать..так нежно… Эта нежность
словно скапливается в ложбинке между нашими телами и хранится там всю ночь, согревая
нас…
..Ты заезжаешь за мной, я открываю переднюю дверь, сажусь и музыка наполняет меня, а
я падаю в музыку.
-Только там, где горным соком
Грудь земли ласкают реки,
Где глаза глядят на север
С ледяной тоской…
Мы едем по центральным улицам. Днем в центре ужасное движение, но ты ведешь авто, я
бы сказал, железной рукой, окна открыты..их наполняет летний ветер и запахи города, а
музыка вторгается в мои мысли и постепенно заполняет их полностью…
И старое-старое пианино в ночи зазвучит весною…
Но я уже
Темных окон
Задумчиво
Не открою…
В дороге смысл песен воспринимается ярче и глубже…даже песни о смерти не выглядят,
не слышатся как грустные, особенно когда их поет Сурганова…
О смерти она поет так светло, что хочется просто слушать и отдыхать…и смысл их не
кажется печальным, и сама смерть печальною не кажется…
И снова- песня гордая, даже торжественная. Ощущение пронзительной свободы. Сладковишневый запах салона. Ярко-алая обивка сидений с черной отделкой… Проносящиеся в
окне машины, светофоры, супермаркеты и дома…
Это все-перед глазами, мелькание дневной суеты, жизни городской. А слышу:
Качнутся крылья за спиной,
Когда войдешь в мой спящий дом…
И эти минуты в машине для меня наполнены отдыхом своеобразным, покоем. Маленькое
пространство- и столько простора… Маленький сладко-вишневый мирок, лаково-черный
снаружи. Наша машинка, словно домик рака-отшельника…
Она тоже хранит нашу нежность, любовь и тепло.
И наши любимые песни.
И эти ощущения, которые принадлежат только нам…
…Симеиз, набережная, кто-то поет караоке. Песня мягкая и нежная, медленная, как
летняя морская волна-ленивица. И мы танцуем с тобой, рука в руке и щека к щеке в
традициях старых добрых фильмов(наверняка , вы это раньше видели в кино)…
-Как мы давно не танцевали! – шепчешь ты мне. – Когда же это было последний раз?
Я молчу. Я не помню.
-Сейчас, - и улыбаюсь тебе…
Темное море за парапетом доносит звуки , запахи и шорохи, присущие только емуморю…
Танец с привкусом морской соленой свежести и ночной теплоты, воздух как ощущение
бархата, касающегося обнаженной кожи…
Нежность, наполняющая нас…
…Камни, камни под ногами, осыпи и огромные валуны. Спуск. Скользкий широкий
камень- «пляж» и прозрачная вода под ним. Море…почти девственно чистое…
Ныряем в его глубину и поражаемся красоте- в который раз…
Солнце проникает сквозь толщу воды, преломляя свои лучи, отсвечивая светлозеленым…в темно-зеленой воде, в глубине- густо-синей…
Черный маленький краб быстро-быстро бежит от нас по камням…
Мы не пытаемся его поймать…
Ты ныряешь и достаешь маленькую ракушку-рапана…
Вода чистая и прозрачная, как слеза…
Наверное, по Крыму такое чистое море осталось только здесь, на Симеизских камнях и в
Штормовом…
Ныряю..море разворачивает меня, уносит вверх, как я ни сопротивляюсь, не могу нырнуть
слишком глубоко…
Ласковое оно..море…
…Штормовое…
Мы ныряем в очках и видим, как на дне колышутся блики солнца…Волны песка, накатыи солнечная сетка, словно накинутая на них, это так красиво….Блики шевелятся- и
кажется, что на дно моря кто-то накинул красивую такую, нежную теплую солнечную
сеть…
На дне- раки-отшельники. Я ныряю, собираю их, а потом отпускаю…
Ночью, приехав, мы разжигаем костер, кипятим в привезенном железном бидоне воду и
готовим чай из трав. Чай получается хороший, добротный, степной, с запахом костра…
Лежим и смотрим на звезды….Вокруг поют цикады….
Ночное море теплое, как молоко…
…И другой вечер в Штормовом.
Мы сидим и поем песни под гитару.Самые разные, на которые только хватает памяти,
слуха и голоса.
Я раскрашивал небо, как мог
Оно было белым
Как белый день…
Виола рассказывает, как научила петь эту песню целый пионерский отряд…
Наверное, песня детям понравилась за многоповторность…
И вдруг, перепев «Весну» снайперов, ударяемся в Высоцкого…
Ведь чудаки –
Еще такие есть-
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград ни ждут, ни наказанья,
И думая, что дышат просто так,
Они внезапно
Попадают в такт
Такого же
Неровного
Дыханья…
..И после песен под гитару и принесенные невесть откуда маракасы , мы засыпаем в
палатке, раскинутой возле девичьего лагеря..И наши дыхания сливаются… становятся
одним… Заботливо подтыкаю под тебя края спальника- тоже одного на
двоих….Застегиваю палатку получше- утром выпадет роса…
Спать…
Слышно, как невдалеке от нас мерно шумит море…совсем не по-штормовому тихонько и
успокаивающе.
Прошлое-забыто, будущее- закрыто,а настоящее-даровано…
Но эти воспоминания- они такие настоящие..живые. Словно кусочки этого лета остались
навсегда со мной и я ношу их в свое кармане, могу развернуть в любой момент в тихом
месте и – полюбоваться….